Si nos trasladásemos años atrás, habría quizás dos niños jugando a procurar pasar una pelota de baloncesto por el aro. Puede que la abuela de los chicos estuviera sentada sobre la silla haciendo ganchillo mientras que por entre el espacio de las gafas y sus cejas observara a los muchachos jugar.
Podría ser que las redes de las canastas fuesen acariciadas continuamente tiempo atrás, pero ahora todo esta vacío, nadie sentado en la silla ni ningún niño jugando. Tantas cosas que permanecen quietas sin gritar que quieren volver a ser lo que quizás en su momento fueron.
Fotografía: Pista de baloncesto de una finca en Esparreguera, Barcelona. Noviembre 2008.
Marta Sesé Fuentes
Y ahora ya es momento de que vuelvan a salir las hojas, de que el sol ilumine de nuevo todos aquellos caminos que permanecen tan oscuros durante los días de frío. Pero como siempre, habrá quien se maree con el calor o pierda la dirección de sus pasos deslumbrado por la fuerte luz. Nunca llueve al gusto de todos y quizás por eso estemos siempre procurando hallar aquellos que consigan mantenernos en equilibrio.
Se preguntaba a menudo si algún rozar de sus cuerdas haría suficiente ruido como para llenar de vida los oídos de cualquier persona dispuesta a escuchar. No sabía si alguna de sus sutiles melodías podría jamás producir el brillar de unas pupilas. Desconocía si aquel violín era la causa de la vibración de algún flácido corazón en busca de suaves vendas ahora disfrazadas de un seguido de notas musicales emitidas por aquel loco del violín.
Si nos trasladásemos años atrás, habría quizás dos niños jugando a procurar pasar una pelota de baloncesto por el aro. Puede que la abuela de los chicos estuviera sentada sobre la silla haciendo ganchillo mientras que por entre el espacio de las gafas y sus cejas observara a los muchachos jugar.
